El plan

No tenía ni idea de cómo podía haber sucedido, pero así eran las cosas desde hacía un tiempo y se estaba haciendo duro. 

El caso es que había aceptado un trabajo muy bien pagado que podía desempeñar a la perfección. En teoría, si todo salía como estaba previsto, solo se necesitaban nervios templados, redaños suficientes y cero capacidad de empatía con el “sujeto”. ¡Ni hecho a medida para él! 

Al principio dormía a pierna suelta, estaba tranquilo, no tenía dudas. Tampoco era su primera vez. En cambio ahora todo era caos en su interior y no conocía un momento de sosiego. Por si fuera poco tenía que fingir a todas horas. Con ella, con sus compañeros. Temía lo que una y otros pudieran pensar de él, no estar a la altura, las consecuencias.

─Tú, llévale la comida. Y no te entretengas. ─Nadie había nombrado jefe al ruso, pero la cicatriz de su cara hablaba de peleas navaja en mano y todos permitimos que se apropiara del rol sin discusiones. Por si acaso. La verdad es que a mí no me importaba porque no soy ambicioso ni me gustan las responsabilidades, pero los otros torcían el gesto con cada orden suya.

─Voy. ─Me levanté de la silla solícito, realmente contento de que me hubiera encomendado a mí la tarea. Observé que de nuevo no había agua sobre la bandeja y me arriesgué añadiendo un botellín de los que teníamos para nosotros.

─¡Mira el buen samaritano! ¿Quién te ha dicho que le des agua? Si la zorra tiene sed que se joda. A ver si así se le bajan los humos y deja de causar  problemas. ─Su fuerte acento y sus risotadas, que antes me parecían lo más para ser un tipo duro, ahora se me antojaban realmente desagradables.

Me dolió pensar en los labios agrietados de la chica, en la terrible dificultad que le supondría tragar después de varios días sin beber apenas. Aun así no dije nada y obedecí al instante retirando la botella. Me sentí como un montón de basura. 

Confieso que el olor del miedo siempre me había parecido excitante, especialmente si provenía de una mujer, pero eso también había cambiado últimamente. Mi nariz se arrugó de puro desagrado al entrar en la habitación y percibir el suyo.  

La estancia era pequeña, estaba sucia y contaba con una única ventana que quedaba a sus espaldas en esos momentos. Estaba tapiada con maderos pero aun así algo de claridad conseguía salvar el obstáculo convirtiendo el cabello de la chica, hecho una maraña, en una extraña aureola al contraluz.  

─La comida. ─dije tratando de parecer severo, inmune a su sufrimiento.  

─¡No la quiero, os podéis ir a la mierda! Me pienso morir de hambre y entonces no os serviré de nada, mi padre no os dará ni un euro por mí, tomaréis por culo y todo esto no habrá sido nada más que una cagada de plan. ¡Mamones!

Su voz había perdido la energía de los primeros días por la debilidad, pero conservaba intacta la rabia, la determinación, el descaro. Para ser tan joven los tenía muy bien puestos; mucho mejor puestos que yo, a decir verdad. Nadie diría que era  una chica de familia bien que daba clases de piano después del instituto y jamás se metía en problemas. ¡Menuda fiera! 

─No todos aquí tienen la misma paciencia que yo, ¿sabes? ─Traté de esconder mi sonrisa en la penumbra; también mi admiración─. Hazte un favor y pórtate bien, no cabrees a mis compañeros, especialmente al ruso. Te aseguro que no te gustará si viene personalmente a hacerte una visita. ─Hice una pausa para permitirle imaginar la escena y que entrara en razón. Luego proseguí con apenas un susurro, como quien hace una confidencia─ Come y bebe cuando te lo digan, tienes que recuperar fuerzas porque solo así tendrás una oportunidad. ─No podía creer lo que había salido por mi boca. Es lo que pensaba, claro, pero no tenía intención de buscarme problemas diciéndolo en voz alta. 

─¿Una oportunidad? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¡Dímelo! ─Su voz era aguda como el chirriar de un arañazo sobre pizarra; rasgó la pesada atmósfera de la habitación en mil jirones. De repente me pareció que podía visualizar sus emociones y las mías flotando como medusas de colores, un confuso  nudo gelatinoso compuesto de pánico y expectativas. Procuré centrarme y conservar la calma. Mejor no pensar en lo que pasaría si los otros habían llegado a oírnos.   

El secuestrador salió precipitadamente de la habitación, sin contestar, y volvió a cerrar con dos vueltas de llave. Le latía el corazón con fuerza y la necesidad de ayudarla se le hacía tormenta en las sienes. No entendía sus propios sentimientos, pero sabía que no sería capaz de desoírlos. Mal asunto.

Mientras, ella, tras la misma puerta, tuvo un poco de esperanza  por primera vez desde que la subieran contra su voluntad a aquella furgoneta. Entre lágrimas y con esfuerzo se comió todo lo que había en la bandeja. 

Julia C. Cambil

Este relato está basado en una idea de Lola O. Rubio, administradora del blog “Tertulia de Escritores”. Yo elegí como argumento de fondo, de entre los propuestos por ella, el “Síndrome de Lima”, que se define como el síndrome opuesto al de Estocolmo y en el que los secuestradores se vuelven más compasivos con la situación y necesidades de los rehenes.